Lo que no puede ser no puede ser

Uno tiene que reconocer que muy de leer poesía no es, la verdad. Poeta en Nueva York, Hongos de Yuggoth y poco más.

Pero que no me vendan la moto de que la poesía es el lenguaje de las almas cultas y sensibles, porque ya no cuela.

Y no cuela desde el momento en que uno está en la sección de libros de Una Conocida Cadena De Grandes Almacenes Española (TM) y cuando pasa por delante de la estantería dedicada al arte de la poesía se encuentra con la portada de Pasos en el Vacio, luego la de Viento de Otoño, después la de El Oro de los Tigres y, de repente, sin previo aviso...

...con esto...

Si eres capaz de pasar por esa experiencia sin acabar vomitando sobre la estantería es que lo tuyo no era ni alma sensible ni pollas en vinagre y tu único interés en la poesía era pillar cacho, que lo sepas.